Dikten Heather Ale av Robert Louis Stevenson är en ballad om de legendariska Pict-föregångarna till moderna epoker. I mytologin kan de också identifieras med pech, som var nisseliknande varelser. De bryggde ljungöl och slogs mot skottarna. Visst skulle det vara bekvämt att kunna förvandla den rikliga ljungen till en alkoholhaltig dryck.
Bland den mänskliga naturens kuriosa gör denna legend anspråk på en hög plats. De historiska pikterna var en sammanslutning av stammar i östra och norra Skottland under den sena järnåldern genom de tidiga medeltiden. Pikterna utrotades aldrig. Idag utgör de en stor del av folket i Skottland: de ockuperar de östra och centrala delarna, från Firth of Forth, eller kanske Lammermoors, i söder, till Ord of Caithness i norr.
Arkeologiska studier finner inte att pikterna är mycket kortare än dagens skottar. Det kan handla om att segrarna skriver historien. Den sista nominella kungen av pikterna regerade i början av 900-talet e.Kr. I fiktion och filmer avbildas de ofta som tatuerade, blåmålade skogskrigare.
Kom elementen i denna legend från några förfäder som var små till växten, svarta till nyansen , som bor under jorden och möjligen också destillatörerna av någon bortglömd sprit? Se Joseph Campbells Tales of the West Highlands.
Det reste en kung i Skottland,
En föll man för sina fiender,
Han slog pikterna i strid,
Han jagade dem som löjrom.
Över miles från det röda berget
Han jagade när de flydde,
Och strödde dvärgkropparna
av döende och döda.
Sommaren kom i landet,
Röd var ljungklockan;
Men sättet att bryggningen
Fanns ingen vid liv att berätta.
I gravar som var som barns
På många bergshuvuden,The Brewsters of the Heather
Låg numrerade med de döda.
Kungen i den röda hedmarken
Red en sommardag;
Och bina nynnade, och krullorna
Grät bredvid vägen.
Kungen red och var arg,
Svart var hans panna och blek,
Att regera i ett land av ljung
Och saknar Heather Ale.Det var tur att hans v assals,
Rider fritt på heden,
Kom på en sten som föll och ohyra gömde sig under.
Plockade oförskämt ur sitt gömställe,
Aldrig ett ord de sa:
En son och hans åldrad far—
Sista av dvärgfolket.
Kungen satt högt på sin laddare,
Han såg på de små männen;Och det dvärg- och svarta paret Tittade på kungen igen.Nere vid stranden hade han dem;
Och där på den snurriga kanten—
”Jag ska ge dig liv, er ohyra, För dryckens hemlighet.” Där stod sonen och pappan
Och de såg högt och lågt ut;
Ljungen var re d runt dem,
Havet mullrade nedanför.Och upp och talade fadern, Gäll var hans röst att höra:
”Jag har ett ord privat,
Ett ord för det kungliga örat.”Livet är kärt för de äldre,
Och hedra en liten sak;
Jag skulle gärna sälja hemligheten,”
Quoth the Pict till kungen.
Hans röst var liten som en sparvs,
Och gäll och underbar klar:
”Jag skulle gärna sälja min hemlighet,
Bara min son jag fruktar.
”För livet är en liten fråga,
Och döden är ingenting för de unga;
Och jag vågar inte sälja min ära
Under min sons öga.
Ta honom, o kung , och bind honom,
Och kasta h jag är långt i djupet;
Och det är jag ska berätta hemligheten
Som jag har svurit att behålla.”
De tog sonen och band honom,
Hals och klackar i en stringtrosa,
Och en pojke tog honom och svängde honom,
och kastade honom långt och starkt,
Och havet svalde hans kropp,
Sådär av ett barn på tio;—
Och där på klippan stod fadern,
Sista av dvärgmännen.
”Sant var ordet jag sa till dig:
Bara min son jag fruktade;
För jag tvivlar på det unga modet
Det går utan skägg.
Men nu är tortyren förgäves,
Eld ska aldrig hjälpa:
Här dör i min barm
Den se Cret of Heather Ale.”
